Бабий бунт или Красное платье

Не проси.

Не надену я красное платье,

Губы красить не буду в оттенок пурпура…

Я, конечно, могла гениально сыграть бы

И предстать пред тобой эталоном гламура…

Я могла бы…

Но круче промчаться по встречке,

Развернуться некстати, хоть надо бы прямо…

Сделать выстрел в висок, слава Богу, с осечкой…

И проехать по линии вырытой ямы!

Бросить пыльную Хонду открытой, с ключами,

Посредине проспекта, включив аварийку…

И спуститься в метро, разгребая плечами

Ручеек для себя, чтобы слиться – впритирку -

С берегами толпы, молчаливо плывущей

Прямо в черную пропасть сырого тоннеля...

Остановка немыслима – дизель запущен

Одновекторной жизни с налетом борделя…

Поздно вечером выйду из мраморной ямы,

Выбрав нужную станцию методом тыка…

И пойду сквозь веселье ночного бедлама

На далекий фонарь, точно зная, что ты там…

Притаюсь, постою под расцветшим каштаном,

И увижу - ты пальцы ломаешь от страха…

Вязкой ночью, окрашенной в цвет баклажана,

Приземлюсь на плечо, как уставшая птаха…

Ты вздохнешь обреченно, обнимешь до хруста,

Я почувствую боль предынфарктного сердца…

Привезешь рано утром…

Заваришь робусту

И укутаешь в плед – как иначе согреться?

Подлечусь и оттаю в уютных объятьях,

Поклянусь в сотый раз, что уймусь и осяду…

Только тесно в плену мне у красного платья,

Не дари мне его…

И, тем пуще, помаду.

 

* Картина Андре Кон