Бабий бунт или Красное платье
Не проси.
Не надену я красное платье,
Губы красить не буду в оттенок пурпура…
Я, конечно, могла гениально сыграть бы
И предстать пред тобой эталоном гламура…
Я могла бы…
Но круче промчаться по встречке,
Развернуться некстати, хоть надо бы прямо…
Сделать выстрел в висок, слава Богу, с осечкой…
И проехать по линии вырытой ямы!
Бросить пыльную Хонду открытой, с ключами,
Посредине проспекта, включив аварийку…
И спуститься в метро, разгребая плечами
Ручеек для себя, чтобы слиться – впритирку -
С берегами толпы, молчаливо плывущей
Прямо в черную пропасть сырого тоннеля...
Остановка немыслима – дизель запущен
Одновекторной жизни с налетом борделя…
Поздно вечером выйду из мраморной ямы,
Выбрав нужную станцию методом тыка…
И пойду сквозь веселье ночного бедлама
На далекий фонарь, точно зная, что ты там…
Притаюсь, постою под расцветшим каштаном,
И увижу - ты пальцы ломаешь от страха…
Вязкой ночью, окрашенной в цвет баклажана,
Приземлюсь на плечо, как уставшая птаха…
Ты вздохнешь обреченно, обнимешь до хруста,
Я почувствую боль предынфарктного сердца…
Привезешь рано утром…
Заваришь робусту
И укутаешь в плед – как иначе согреться?
Подлечусь и оттаю в уютных объятьях,
Поклянусь в сотый раз, что уймусь и осяду…
Только тесно в плену мне у красного платья,
Не дари мне его…
И, тем пуще, помаду.
* Картина Андре Кон
