Смерть поэта

Гаснет свет и стираются ноты,
На последнем аккорде сбивается ритм,
Догорают в камине его блокноты,
Этой ночью – поэт был убит.
 
В его смерти нет виноватых,
Обо всем он сказал себе сам.
Он всю жизнь хотел быть крылатым
И отдал свою жизнь небесам.
 
В луже крови – душа идиота,
Острый нож отражает луну.
Он так точно знал цену свободе,
Что посмел на неё посягнуть.
 
Не жалейте его, он не просит,
Да и в жизни своей не просил.
Кто-то плача: “Зачем ты нас бросил?”
…Потому, что я Вас не любил.