Белоэмигрантский романс.

Мы в чужой стороне позабыты Россией и Богом,

Вдалеке от её,белоснежных как саван,полей.

Мы несём тяжкий крест чужедальнею пыльной дорогой,

Позади оставляя кресты на могилах друзей.

 

Вот вчера "под шафе" застрелился полковник Морозов...

Нет дороги назад,только пьяные сумерки грёз,

Только горечь в душе,бередящая сердце заноза,

Да на кончиках пальцев бумажная гладкость берёз.

 

Наши жертвы страшней,тех что пали в полынь под Каховкой.

Мы бы рады молить,как Христос в Гефсиманском саду,

Но не слышит Господь, и мы глушим сознание водкой,

И берёзы в снегу,снова видим в горячем бреду.

 

Тут порою видны в небе ангелов белые крылья,

Или это летит наших судеб сгоревших зола?

Ах,Россия,Россия ! Любимая наша Россия,

Здесь в чужой стороне,светят с неба твои купола!