О том, что дышит.

Мы забытых путей, истлевших
Неизбежной дороги отпрыски,
Людей умных, но озверевших 
Человека в багровых оттисках. 

Растопивших искусство волей
В чае чёрном ржавым осадком,
Подсластив его сахара долей
Сделав вкус приторно-сладким

Не согревших идею, крепостью 
На ненужных повесив гвоздях 
Размытой, без сил, но шепчущей 
В июньских кипящих дождях

Мы насильно назвали их стилем, 
Узрев образ во внутренней рвоте.
Грани нам не нужны! Износились,
Поймёте, когда подрастёте…