Апрель

Какое странное письмо...

В нём грусть, похожая на дождик.

Его открою, как окно,

Чтобы понять тебя, художник.

К чему в нём грезится февраль?

К чему и ветер в нём унылый?

Там, за окном, сорвав вуаль,

Весна всем улыбнулась мило.

В её руках виолончель

Рождает девственные звуки.

И в каждой веточке апрель,

Как средство верное от скуки.