В ворде

Вот так набираются мысли, двенадцатым шрифтом.

Подводятся под размер, подгоняются в рифму,

спускаются вниз колонкою вертикальной,

одна за другою неспешно перетекают.

 

Хранятся в искусственной памяти, на жестком диске,

разбавлены пивом, вином и ирландским виски,

разлитым, поди, в бутылки у нас в подвале.

Едва ли в самой Ирландии. Да, едва ли.

 

Вот так размножаются строки, методом почкованья:

одна от другой. Как детский кораблик в ванне

усиленно ищут бури, но только волны

и ветер и пена морская в ней рукотворны.

 

В отличье от почерка шрифт, увы, обезличен.

О чем ни пиши: о цветочках, о казнях Линча,

о жгучей брюнетке, что взглядом в тебя вперилась.

Но буквы утратили, друг мой, неповторимость:

 

свои завитки, наклоны, хвостики и крючочки.

Слова одинаковы с виду теперь. До точки.

Зато, как и прежде, не спутаешь их клокотанье

в глубинах отдельно взятой сырой гортани.

 

8 декабря 2015