Берёза

И хохотали все... Был светел день погожий...

И лес стоял стеной, как стражник на заре.

Как волчий зуб -- вонзил, смеясь, карманный ножик...

Сто чёрных рек -- смола из раны на коре.

 

Содрали лоскуты берёзовые кожи.

И сок, как кровь, в стакан... как зверь летит в капкан...

В смоле-слезах рассвет -- и все смеялись тоже,

И с игл зелёных тёк лесной сосновый свет.

 

Но чист восторг души -- и детской, и холодной.

Берёзовая кровь -- болит водой у горла.

И в скорби жжёт мороз -- дрожит, по сердцу слёзы,

Не вспомнишь, как губил -- ту белую берёзу.

 

И не поймёшь вовек -- пусть закричат бураны:

Кто право дал тебе -- ей нанести те раны?

И кто сказал тебе -- что ты венец природы?

Ведь и кумиры здесь -- моральные уроды.

 

Мы в жизни нашей зло порой творим искусно,

Как ранки на душе... Под хохот струн, и чувства.

И вандализм её нам кажется искусством...

Они смеялись все... в траве, одна, берёза...