Деревья

А дождь всё льёт... и блёкла высь, как простынёю бледной

Укрыта; к жалости зовёт лесная пустота.

Деревья вновь стремятся ввысь, к разверзнутому небу,

Как будто не с его краёв летит на них стрела.

 

Оно опять горит для них, о, часто высь берилла

Сверкает нежно-голубым; в дубовое чело

-- А может, сердце? -- словно дым, летит неслышно, мило,

Прекрасной бабочки незримой красное крыло.

 

 

Деревья позабыли вновь, что боли нет предела,

Что стали лишь вязанкой дров для человечьих рук.

О, лей, вода -- они растут, растут в тумане белом,

Как если б корни их поил обильный дождь -- и луг.

 

Трещат промокшие дрова -- не слышишь, а воркуют

Как старый с небом голубым, уставший человек.

И капли звонкие дождя на их телах ликуют,

Что оживили их на миг, порубленных калек.

 

Вот так живёшь ты, человек; отчаянье пустое

И горе оставляешь ты, спеша к своей заре.

Мы позабыли в боли то, великое, простое,

Что время лечит, что есть Бог, и что не вечен век.