Что остается мужчинам
Мчаться за бешенным стадом коней
Мыслей и чувств, что рождаются вихрем.
Это, пожалуй, уже не по мне.
Я подожду - побушуешь и стихнешь.
Пусть ураганом осколки на пол,
Гром самоваров, кастрюль и тарелок,
Там где умелый Мамай не прошел -
Всё остальное поверхностно. Мелко.
Самость Земли, что бушует в тебе
Несколько раз на себя перемножу -
Может конечный увижу Предел...
И обнаженную, нежную кожу.
