Дружеский шарж на одного уже очень маститого поэта
Вот уже второй десяток лет,
На Олимп закатывая камень,
Наш поэт, невольник чести (чьей?)
Напрягается. Скрипит на всех зубами.
Тяжек труд и черен пистолет,
И под елями поют его метели,
Вроде как покойник жив? - Да бред!
-Посмотрите, дышит, еле-еле.
Отпевать, конечно, не резон.
Раз живой и зеркало потеет.
-Может мы того... его прибьем?
-Настоящий ведь!
-Да кто ж потом проверит?!
Все на месте - пистолет, стихи при нем.
