Сидел поэт, строчил куплет...

Сидел поэт, строчил куплет,

Чтоб срочно выложить в обед.

Он лоб чесал, но всё ж писал,

Со скрипом рифмы подбирал.

 

И смысла нет, и ритма нет,

Не мил поэту белый свет.

Но всё ж натужился поэт,

Закончить нужно всё в обед.

 

Он от потуг порвал штаны,

Но в этом нет его вины.

Весь взмок, ведь рифма не легка.

Пером устав водить рука,

И отказалась вдруг слегка

Работать. Рифма высока!

 

Вот тут ногой он стал писать.

К обеду нужно выставлять!

Он снова лысину чесал.

Запас волос предельно мал,

Ведь он прекраснейший поэт,

Не знал какого белый свет!

 

Чтоб весь талант свой показать -

Огромным бицепсом сыграть,

Поэт строчит - народ молчит.

Свои куплеты он творит .

 

В том есть урок и для меня.

Зачем выдавливать пол-дня

Несчастных строчек слабый строй?

Чтоб показать себя крутой?

Я лучше классиков прочту -

Осуществлю свою мечту.

 

И может после их трудов,

Меня строка пробудит вновь.

И я в минуту напишу,

Как графоманством я грешу)

03.09.13г.