Стылое...

Веток

немые черты черны -

кожи их голой гладь.

Будут ли годы еще даны,

чтобы себя понять?...

 

Птичьего щебета слышен глас,

строем ряды рябин.

Хмурого неба пустой окрас -

выход всегда один.

 

Реки

едва отошли от зим -

скинули с плеч балласт...

 

Не слишком ли много

с тобой хотим,

от тех,

кто не любит нас?...

 

06.04.2016 9:43