Стылое...
Веток
немые черты черны -
кожи их голой гладь.
Будут ли годы еще даны,
чтобы себя понять?...
Птичьего щебета слышен глас,
строем ряды рябин.
Хмурого неба пустой окрас -
выход всегда один.
Реки
едва отошли от зим -
скинули с плеч балласт...
Не слишком ли много
с тобой хотим,
от тех,
кто не любит нас?...
06.04.2016 9:43
