Как мало жил

Боролся с недугом давно,

Смотрел в открытое окно

Палаты мрачной в диспансере,

Вдыхал весну он в полной мере.

Шептал под нос он монолог:

«Прошу прощения я, Бог.

Прости. Так было хорошо,

Но не судьба, всё вмиг ушло».

 

Он жил как все – жена и дети,

На праздник приносил букетик.

Мечтал о домике в тиши,

И у детей чтоб малыши…

 

Как сожалел теперь о многом,

Об этом говорил он с Богом:

«За мнимым счастьем гнался я.

А счастье здесь – жена моя,

Мои погодки-сыновья,

Родители, мои друзья…»

 

Похож уже он на скелет,

Хоть сорока ему и нет.

Лечить пытались. Безуспешно.

Жена в печали. Безутешна.

 

Крик отлетающей души:

«Ну вот, мечтал ты о тиши.

Я ж говорила: «Не спеши,

Успеешь ты побыть в тиши».

Теперь согласен ты на грохот,

Но время дал Бог лишь для вздоха!»

Бороться сердце перестало.

В два ночи вдруг его не стало…

 

«Прости», - кричали облака.

«Прощай», - кричала вслед река.

Душа: «Прости», - ему сказала.

«Не оставляй», - жена рыдала,

«Дыши», - шептала, обнимая.

«Прости», - сказал он, умирая.

«Как молод был», - сказал всем врач,

А за окном прокаркал грач…

 

«Как мало жил я! Мало, мало!»

Душа уж к Богу подлетала…