Привет, я снова пишу...
Привет,
я снова пишу тебе на желтой бумаге на ощупь приятной. Ты знаешь, что здесь не гудят корабли, а жизнь, вроде сложная, стала понятной?
Привет,
ты скучал? Можешь не отвечать, а лучше - соври, чтобы мне было легче. Ты слышал, что здесь можно с ветром летать? Но я отдала бы все это за "прежде".
Ты знал,
что нельзя привязаться к тебе, не вывернув душу свою наизнанку. И руки ломая в беззвучной мольбе, я быстро твою проглотила приманку.
Прощай,
это будет последним письмом, тут сложно достать и бумагу и перья. Поэмы любви пускай пишут тебе, оков на руках моих, ржавые звенья.
Прощай,
милый принц, бессердечный кумир, застывший в покоях своих. Недоступен.
Письмо это спрячь между книжных страниц, а впрочем...сожги - романтизм ведь преступен.
я снова пишу тебе на желтой бумаге на ощупь приятной. Ты знаешь, что здесь не гудят корабли, а жизнь, вроде сложная, стала понятной?
Привет,
ты скучал? Можешь не отвечать, а лучше - соври, чтобы мне было легче. Ты слышал, что здесь можно с ветром летать? Но я отдала бы все это за "прежде".
Ты знал,
что нельзя привязаться к тебе, не вывернув душу свою наизнанку. И руки ломая в беззвучной мольбе, я быстро твою проглотила приманку.
Прощай,
это будет последним письмом, тут сложно достать и бумагу и перья. Поэмы любви пускай пишут тебе, оков на руках моих, ржавые звенья.
Прощай,
милый принц, бессердечный кумир, застывший в покоях своих. Недоступен.
Письмо это спрячь между книжных страниц, а впрочем...сожги - романтизм ведь преступен.
