Все они

У Набокова сердце чешется,

А Бальмонт умирает в любви.

И Есенин любил так, хоть вешайся.

У Шекспира она в крови.

 

Счастье там, где нам просто верят-

это Лермонтов говорил.

Грин искал свой единственный «берег».

Пушкин сам это чувство творил.

 

Силой стала она для Тургенева.

Достоевский испытывал страх.

Блок любил это платье белое,

И улыбку на влажных устах.

 

Бунин просто очаровался.

Лев Толстой себя превзошёл.

Маяковский с жизнью расстался.

А Островский совсем не нашел.

 

Все они от нее погибали

И боролись и нежились в ней.

И писали любовь, писали.

На страницах белых полей.