[Рожденный сначала как часть достаточно объемной вещи "Снег в Вавилоне", через несколько лет стишок мутировал в очередную мою "загробную песенку". Думаю, этого факта достаточно для его публикации]

 

------------------------------------------------

Время переменчиво. Что-то вновь ушло.

Сорванные крестики преграждают путь.

Утро надоедливо трется о стекло.

Память отключается. Надо бы уснуть.

 

Перебиты линии лишних голосов.

Растеклась усталостью ранняя заря.

Может быть, все правильно. Слыша стук часов,

едем к пониманию, что все это зря.

 

В общем, безошибочно строим новый мир.

Нарисуем жителей. В сущности, зачем?

Мелкая трагедия кроет чей-то пир.

Спит страна усталая на моем плече.

 

Век слепой и солнечный месит нашу грязь.

Даже если праведник, в рукаве - кистень.

Возвратимся осенью, до отхода - час.

Холодом повеяло - значит, скоро день.

 

Небо рвётся знаменем в грязной пене туч.

Вена перерезана, и нечего терять.

Греет грудь усталую бледно-желтый луч.

Полчаса до осени. Только б не проспать.

 

Вроде все закончилось. Ничего не жаль.

Упакую прошлое в рваный вещмешок.

Подпоясав временем порванную даль,

удивлюсь нелепости правильных дорог...