В любом труде свои вершины.
В любом труде свои вершины,
В дороге склоны и холмы.
Так часто путь бывает, мимо
Ведёт поставленной мечты.
Не знаем мы своих тропинок,
Ведут нас в стаде пастухи.
Лишь вера наша из ворсинок,
Нам помогает вдаль идти.
Колышут травы на просторе,
И ветер их сгибает в низ.
Вот так и жизнь пройдёт в позоре,
Под волей чуждых нам, каприз.
Что скажешь, здесь в литературе,
Найдём мы множество друзей.
Кто прячет лик в овечьей шкуре,
И утешает ложью дней.
Весят ряды портретов славных,
На стенах классов – образа,
Кумиры, душ времён подвластных,
Под слово божие – гроза.
Есть мастера в литературе,
Кто знает речь до глубины.
Их светлый путь всегда в фаворе,
На пьедесталы и гимнЫ.
А кто в душе ленивец бренный,
Как я, слагаю для тебя.
Пусть стих мой скромный и степенный,
Внутри него душа моя.
Не видно сразу строк раскрытых,
Что томно душу теребят.
В них не ведомых мысли скрыты,
Глубины тайны, свет хранят.
Пусть слово скудностью страдает,
Убоги образы мои.
Но лира радостно порхает,
В моей наполненной груди.
Рукой рабочей я рождённый,
В моей семье весь труд в чести.
Я стал в труде заговорённый,
Свой труд, как ,,памятник’’нести.
А кто из Вас силён в науках?
С металлами давно на ты.
В библиотеке словно в муках,
Прожил в годах, свои мечты.
Всё в словоблудьи пребывает,
В поступках наших стыд да срам.
Пусть вольный разум мой играет,
Его на суд Вам не отдам.
2.04.16г.
