Зачем «любить себя в искусстве?»,

Не претендуя на признание,

Кому поэтом быть дано,

В формализованном сознании,

Рифмует мысли все одно,

В воображении, в виде звука,

Родиться образ, зреет слог,

Писать стихи такая мука,

Та мука - радость, между строк.

 

Не для друзей, ни для затеи,

Слагал он вирши для себя,

Читать те вирши не хотели,

Проблемы множить не любя.

 

Быть может, лирики в них мало,

Коряв, несовершенен слог,

Ему покоя не давало,

Все то, что донести не мог.

 

Все то, что донести пытался,

Непознаваем жизни шаг,

Заботы, помыслы, мытарства,

Не передать в стихах никак.

 

Поэзия – большая сила,

Романтика, высокий слог,

Но, не патетика манила,

Мысль просто излагать он мог.

 

Поэты – неземные люди,

С небес ниспосланы они,

Их, зашифрованных посланий,

Мы рифму понимать должны.

 

Зачем «любить себя в искусстве?»,

Все люди поняли давно,

Коль наделил Создатель чувством,

В мир, радость ту, нести должно.