ИНТЕРВЬЮ НА РАССВЕТЕ

(Я встаю в пять утра,

и не кричу "ура".)

 

- Да?

- Нет.

- Почему "нет"?

- Потому что не "да".

 

(Занимался рассвет,

серебрилась вода,

из-под горизонта-одеяла

солнце нехотя вылезало...)

 

- Вы воевали?

- Нет. То есть, да.

Война - это беда...

 

(Уже чайки над бухтой летали,

и кричали: "Беда!"

И сорока настраивала свой "кларнет",

подражала воровка:

"беда, беда, беда!")

 

- Вы убивали?

- Нет, то есть, да.

Разве словом, но это вряд ли.

Словом можно только поранить.

 

(На востоке вспыхнул румянец,

ночь зализывала раны,

уступая место дню...)

 

- Вы любили когда-нибудь?

- Нет.

Я сейчас люблю.

- Не секрет - кого?

- Господа Бога,

и женщину немного.

И этот рассвет. Я его сравню

с красным прекрасным вином...

А вы?

 

(Нового дня бесстыжее Ню

уже разлеглось кудрявым облаком,

ветер по небу тащил её волоком...)

 

- С юшкой, после удара в нос.

Мне не заплатят за такое интервью.

Чёрт меня к вам принёс...

- Не сердитесь. Что, наболело?

Когда уснём блаженным вечным сном -

встретимся в раю.

Там получится интервью...

 

(Фью, фью, фью...

Какая-то птица запела в цветущем саду моём,

заглушая тоску мою...)

 

P.S.

Я это к тому, что если "жёлтый журналист" к вам в дверь -

выбросьте его в окно...