Художник

Художник

 

Полон забот живёт один

Седой и злой художник.

Сердце колет острый клин-

Обида на прохожих.

 

Охвачен был одной мечтой,

Когда ещё был молод,

Но оказалось, что слепой,

Не утолить ему тот голод.

 

Лишь осуждали все вокруг

В часы порывов вдохновенья.

Молчал всегда и лучший друг,

Увидев холст-его творенье,

 

Так пал он духом на совсем,

Навеки потерял надежду,

Ушёл к отчаянию в плен

И растворился где-то между.

 

Пробовал себя во всём,

Бесцельно выживая в общем.

Пытался плыть-куда несёт,

Но стал лишь только тощим.

 

Грустный, бледный и седой,

На мир вокруг озлоблен.

Куда б ни шёл-везде с бедой,

Художник миром сломлен.

 

Текли так дни, настал и час,

Когда страданиям нет мочи.

Решил тогда-умру сейчас,

Раз бесполезен миру в общем.

 

Но пред кончиной пожелал

Создать ещё одну картину.

Палитру взяв, нарисовал

О том, как мир его отринул.

 

Последний взмах и холст готов,

Впитав в себя чужое горе.

Понятно было и без слов-

В творении печали море.

 

А под мольбертом тихий стон-

Лежит без сил художник.

Он видит жизнь свою как сон

В мучениях предсмертной дрожи.

 

И понял вдруг, что был слепым,

Как не на то себя потратил,

Каким талантливым он был,

Как без поддержки тупо спятил.

 

Рыдая тихо на полу,

Увидел каждую ошибку.

Так осознал, что жил в бреду,

Но мёртвого нашли с улыбкой.

 

Его картина через годы

Была у многих на устах.

Тайною была её природа,

У многих пробуждала страх.

 

Известна стала во всём мире,

Ответы кто-то в ней нашёл,

Смотря на мир глазами шире,

Покой внутри навек обрёл.

06.02.2016