Поэту

Строкой не умелой живу.

стихами своими пою.

Я в мире воспетом дышу

И все что спето храню.

Мне верится в рифму, как в рай.

Мне снится ночами она.

Об этом не раз он писал,

Тот, кто с нею играл.

Шутил и творил, он дерзал

Писал о любви, о свободе.

О славе поэта мечтал

Великое слово в руках он держал.

И слово могучее буйной рекой

взметнулась неся к облакам.

Поэтом от бога был он рожден.

И в жизни своей он не раз доказал,

Что счастья достоин лишь тот,

Кто сердцем творит и живет.