Рассказ писателя
Один писатель
Как то рассказал
Что в Индии
Он нищего видал
Хоть весь в лохмотьях
И не ел три дня
Но как же радостно
Блестят его глаза
Ну а в России
Нищих меньше ли едва ли
Но безысходности
В них больше и печали
Как нашего, нам надо воспитать
Наверное плетьми его стегать
Как мимо промахнётся плеть
От счастья нищему
Захочется запеть
Пусть в мире говорят:
Счастливей нет народа
Чем русского
Уж такова его природа
Писателю тому бы
Лучше совесть заиметь
Вот уж действительно
По ком тоскует плеть
А чтобы наш народ развеселить
Ума не нужно
Нужно накормить
