Рассказ писателя

Один писатель

Как то рассказал

Что в Индии

Он нищего видал

Хоть весь в лохмотьях

И не ел три дня

Но как же радостно

Блестят его глаза

Ну а в России

Нищих меньше ли едва ли

Но безысходности

В них больше и печали

Как нашего, нам надо воспитать

Наверное плетьми его стегать

Как мимо промахнётся плеть

От счастья нищему

Захочется запеть

Пусть в мире говорят:

Счастливей нет народа

Чем русского

Уж такова его природа

Писателю тому бы

Лучше совесть заиметь

Вот уж действительно

По ком тоскует плеть

А чтобы наш народ развеселить

Ума не нужно

Нужно накормить