Я хотел тебе спеть, дорогая

Полюбилась мне светоч дневная -
свет земли,  перелив синей шири.
Я хотел тебе спеть, дорогая,
я хотел подарить тебе лиры.

Потому, что дневные заботы,
Закружили как листья ветра.
Я писал тебе это в субботу,
И оправдывал строчкой себя.

И любя, вслед за черным чернилом,
я дарил тебе память о дне,
о волнующем душу так сильно,
о мгновенье любовном в весне.

 Но не смог я пропеть, дорогая,
О любви не кричал по кварталам.
Дорогая моя, родная,
сколько капель с небес обрывало…

Сколько птиц на земле отпело,
я хотел лишь сказать, несмело
Что любовь наша, вечная, сильная
И что жизнь наша  чувством обильная

Мы за чувство ведь наше, готовы
перелезть чрез массивные горы,
чрез массивные толпы зевак земных,
чрез коварные смуты да бед простых.
 
Даже рок с головою повинной,
к нам придет и начнет извиняться.
Он – ничто, перед чувством обильным
есть лишь смерть, но и ей не добраться.