Через маленькую рифму,
Будто сквозь цветную призму,
С маленьким авантюризмом
Смотришь ты на мир, поэт.
И, подобно афоризмам
Или старым эфемизмам,
Ты, под стать сему лиризму,
Пишешь скрытый свой ответ.

Знаю, эта рифма — глупость,
Выдаёт размеров тугость
Или собственную тупость,
Всё равно я ей блюду.
Чтоб не приняли за скудость,
Или за ума безрукость,
Выдам мягкую упругость
Рифмы и стиха — суду.

Твоему суду, конечно,
Ведь тебе же, о беспечный,
Сочиняю эти речи,
Мой прославленный поэт.
Пусть не будет стих мой вечным,
Пусть не будет он чудесным,
Будет чуточку небрежным —
Воспоёт твой менуэт.

Менуэт из мыслей, красок,
Что порой не так прекрасны,
Что в твоих руках опасней
Даже острого клинка.
Помни, мой поэт, что масок —
Тех, с которыми ты ласков —
Он запомнит все окраски,
Этот стих. Наверняка.

Только помни, что недолго
Голос твой всё ж будет громким,
Помни — интеллект твой колкий,
Это всё не навсегда.
Но ещё запомни — столько
Будет жить стиха иголка,
Сколько памяти в осколках
Соберётся на века.