27.01.15

***

Сегодня я проснулся ради

того, чтоб убедиться, что

тебя со мною нет в кровати,

что, между прочим, тоже, кстати,

нет рядом вовсе никого.

 

Весь день прошел как сон с похмелья,

но скучный, длинный и дурной.

Я собственного раб безделья.

Я вечный каторжник везенья,

по той причине, что я твой.

 

Неделя началась, как схватка, битва.

захлопнув двери, я лежу

и думаю о том, что бритва

вдоль вены лучше, чем пол-литра,

но разницы не нахожу.

 

«Огрызок человека» — больше ничем

я не могу себя назвать.

Физически не искалечен

любым прохожим, просто встречным.

Да мне им нечего сказать.

 

В пустом пространстве свежей гарью

дышу у форточки стоя,

вид убивает своей «далью»,

и зуб скрипя своей эмалью —

один вопрос: кто ты? кто я?

 

Дым изо рта уходит в прорезь

меж деревяшкой и стеклом.

И рваной раны с дыркой помесь —

в простонародье — фортка, то есть

та прорезь названа окном.

 

Туда глядя и видя с грустью

почти пустынный тротуар,

дворы, подобно рекам устью,

в проспект вливаются и пусть я

хоть пленник, но знакомых фар,

 

отсвет которых мне мешает,

скользя по потолку лучом,

спать, веки задевает,

все сны куда-то разгоняет,

и если сплю, то ни о чем

 

мой мозг не хочет думать вовсе,

только о том, что вновь с утра

после часов страданий, после

беспомощности чувства, злости,

кровать окажется пуста.