23.01.15

***

Дети кричат от боли,

дети молчат со злости.

Покинутые мимо воли,

вскоре сами ответят «бросьте».

 

 

Дети бегут в объятья,

подрастая, становятся сами

причиной объятий; платья

пачкаются трусами.

 

Ребенок, тонувший в море,

взрослым встает на берег.

И больше не верит в горе,

и вообще ни во что не верит.

 

Знает — надежды нету.

Он сам в это мире, кроме

себя самого… И цвету

отдает предпочтение крови.

 

Дети сильнее взрослых,

соизмерно с своей задачей.

Они забирают после

товара свою же сдачу.

 

Дети, как пьяные люди,

не знают еще страхов,

не знают, как путь труден,

ведь он постоянно в оврагах.

 

Им все моря по колено,

а лужа — Байкал, не меньше.

Им легче попасть в вену,

чем притронуться к вещи.

 

Детям не так уж просто,

хоть кажется, что и легче.

Чем меньше в тебе роста,

мир кажется больше. Нечем,

 

нечем закрыться детям

от ударов летящих сверху.

Ведь единственно только этим

весь свет им становится к верху

 

дном. Т.е. будет темным,

мелочным, гнусным, жалким.

Им больше не будет больно,

им больше не будет жалко,

 

когда дети кричат от боли,

когда слышат за дверью «бросьте»,

когда кинуты мимо воли —

молчат все так же от злости.