На поклонной горе

На Поклонной горе

 

На Поклонной горе

в тишине не покой:

в онемелой заре

бабий грезится вой.

 

Горечь слезной росы,

по плечам холодок,

и висок, как часы,

бьет тревогу меж строк...

 

За поклоном поклон,

за душою душа,

и не явь и не сон,

а виденья шуршат.

 

Кто-то словно факир

вздыбил тени мольбой,

беспокойный эфир,

растревожив бедой.

 

А они все плывут,

и не в явь, и не в сон,

а они все бредут,

как с больших похорон.

 

Вот уж шаг не шагнуть –

всюду теней стена,

в ней, как тяжкая суть

отразилась война.

 

И возносит слова –

шепоток к шепотку,

росяная трава –

лепесток к лепестку...

 

А про что в тишине

шепчет трав перезвон,

ты приди, да ко мне

с тех больших похорон.

 

Мы сроднимся слезой,

зная суть без прикрас,

и прошедшей грозой

слово высверкнет в нас...

 

Мне с Поклонной горы

прилетела строка,

с той военной поры

на крылах ветерка.

 

Не схороненный прах

по полям по лесам;

шепоток на устах

чуть доносится к нам...

 

На Поклонной горе

шепоток к шепотку;

скорбь на смертном одре

тихо молвит строку:

 

- Это ложь, это ложь,

что никто не забыт:

прах, как брошенный грош

сиротливо лежит.

 

Наклонись, поклонись

полю, лесу, воде

и за всех помолись,

кто везде и нигде.

 

На Поклонной горе

в тишине непокой:

в онемелой заре

бабий слышится вой...