Симфония любви
В одном оркестре старом и известном,
Играла скрипка славныйлейт-матив.
На комплименты инструментов лестных
Отвечала просто: «погоди»
Почти всю жизнь она играла соло
И музыка была весьма-весьма,
Но ждала от звучания другого,
Хотела что б симфония жила.
С другими инструментами играла,
Но пред игрою тщательный отбор:
По тонкому звучанью выбирала,
По благородству и сиянью форм.
По цене, конечно же, и цвету,
Отношенье к ней, но все просты.
Старый виолончель дал совет ей:
«Выбрать по звучанию души».
И как оно, и что это такое?
Звучание оно всегда одно,
Ей же нужно все совсем другое,
Наверное, останется одною,
Пока не прогниет ее нутро.
Так проходили годы, все искала:
«То тут не так, то этот слишком горд,
С этим я уже все отыграла,
А этот не совсем красивых форм».
Отчаявшись, играла все сильнее
Она симфонию, в надежде обрести
Покой душевный, но еще больнее
Звучит мелодия, щемящая в груди.
Невдалеке, в углу, у края сцены,
Когда играла скрипка день за днем
Стоял рояль, ждал очереди ценной,
Когда же она вспомнит и о нем.
Тихо напевая новый ритм,
Он все терпел и ждал, пока заметит.
Прислушавшись, вспомнит, что он жив
И своим присутствием отметит.
И вот свершилось, обезумев от беды,
Скрипка вдруг прислушалась на миг.
Не слыхала большей красоты,
Чем это новый, но изящный ритм.
Подхватила, начала играть
Играть упорно и со всей душою.
Решила свою партию отдать,
Отдалась полностью ритму героя.
С новой силой зазвучала вмиг,
Удовольствие било рекою,
И старый, но изящный леит-мотив,
Ожил и стал совсем другой игрою.
Музыка лилась, потом текла,
Сходилась-разливалась ежечасно,
Скрипка поняла зачем жила,
Симфония любви ведь так прекрасна.
И не один оркестр в этом мире,
Заглушить не смог бы этих двух.
Разгоралась больше, шире
Страсть и музыка, театр двух.
Долго они играли ил мало
Никто не знает до сих пор.
Скрипка после понимала:
Ей всего этого мало,
Красота не приговор.
С этого дня с другим играя,
Она искала одного:
Слиянья душ, музыку рая,
Все внутри ее цвело.
Поверьте: чувства правят миром,
Глупцы лишь верят в чудеса.
Если их нет, бегите мигом.
Чудо случается лишь в книгах,
Симфония любви проста.
Играла скрипка славныйлейт-матив.
На комплименты инструментов лестных
Отвечала просто: «погоди»
Почти всю жизнь она играла соло
И музыка была весьма-весьма,
Но ждала от звучания другого,
Хотела что б симфония жила.
С другими инструментами играла,
Но пред игрою тщательный отбор:
По тонкому звучанью выбирала,
По благородству и сиянью форм.
По цене, конечно же, и цвету,
Отношенье к ней, но все просты.
Старый виолончель дал совет ей:
«Выбрать по звучанию души».
И как оно, и что это такое?
Звучание оно всегда одно,
Ей же нужно все совсем другое,
Наверное, останется одною,
Пока не прогниет ее нутро.
Так проходили годы, все искала:
«То тут не так, то этот слишком горд,
С этим я уже все отыграла,
А этот не совсем красивых форм».
Отчаявшись, играла все сильнее
Она симфонию, в надежде обрести
Покой душевный, но еще больнее
Звучит мелодия, щемящая в груди.
Невдалеке, в углу, у края сцены,
Когда играла скрипка день за днем
Стоял рояль, ждал очереди ценной,
Когда же она вспомнит и о нем.
Тихо напевая новый ритм,
Он все терпел и ждал, пока заметит.
Прислушавшись, вспомнит, что он жив
И своим присутствием отметит.
И вот свершилось, обезумев от беды,
Скрипка вдруг прислушалась на миг.
Не слыхала большей красоты,
Чем это новый, но изящный ритм.
Подхватила, начала играть
Играть упорно и со всей душою.
Решила свою партию отдать,
Отдалась полностью ритму героя.
С новой силой зазвучала вмиг,
Удовольствие било рекою,
И старый, но изящный леит-мотив,
Ожил и стал совсем другой игрою.
Музыка лилась, потом текла,
Сходилась-разливалась ежечасно,
Скрипка поняла зачем жила,
Симфония любви ведь так прекрасна.
И не один оркестр в этом мире,
Заглушить не смог бы этих двух.
Разгоралась больше, шире
Страсть и музыка, театр двух.
Долго они играли ил мало
Никто не знает до сих пор.
Скрипка после понимала:
Ей всего этого мало,
Красота не приговор.
С этого дня с другим играя,
Она искала одного:
Слиянья душ, музыку рая,
Все внутри ее цвело.
Поверьте: чувства правят миром,
Глупцы лишь верят в чудеса.
Если их нет, бегите мигом.
Чудо случается лишь в книгах,
Симфония любви проста.
