Чужая жена

А он любил... До боли, до надрыва!

В его стихах, и в музыке- она,

То легковесна, искрення, смешлива,

То грустью невесомою полна...

Он ей писал есенинские строки,

И на листе крошился уголек,

И между строк сквозило- одинокий,

Прозрачный, ненавязчивый намек..

Мелодии "летели" кружевами,

Ее шаги, и цокот каблучков,

"Пропахли" ноты пряными духами,

Печаль кружилась парой мотыльков...

Его любовь- пульсация желаний,

И двух миров- связующая нить,

Коротких встреч и долгих ожиданий...

Он без нее не мог ни дня прожить...

Она любила. Мучаясь и каясь...

В ее душе весной- жила тоска,

От чувств бежала, больно обжигаясь,

Она любила. Но- издалека...