Чужая жена
А он любил... До боли, до надрыва!
В его стихах, и в музыке- она,
То легковесна, искрення, смешлива,
То грустью невесомою полна...
Он ей писал есенинские строки,
И на листе крошился уголек,
И между строк сквозило- одинокий,
Прозрачный, ненавязчивый намек..
Мелодии "летели" кружевами,
Ее шаги, и цокот каблучков,
"Пропахли" ноты пряными духами,
Печаль кружилась парой мотыльков...
Его любовь- пульсация желаний,
И двух миров- связующая нить,
Коротких встреч и долгих ожиданий...
Он без нее не мог ни дня прожить...
Она любила. Мучаясь и каясь...
В ее душе весной- жила тоска,
От чувств бежала, больно обжигаясь,
Она любила. Но- издалека...
