Муза
У неё под кожей цветут казахские маки,
А в глубинах глаз серебрятся пираний спины.
Её голос льётся, как мёд, тягуче и мягко -
Коль поёт она, то крепко и сладко спим мы.
По канве судьбы она вышивает гладью
Канителью чувств, продев их в иглу расплаты.
Замирает порой душа, на узоры глядя,
Осознав, что каждая строчка зерном проросла там.
Она выбирает себе имена, как бусы,
И пишет их звёздами на ночном небосводе.
Но все упрямо зовут её просто Музой.
Подчас очень тихо зовут. Но она приходит.
