Муза

У неё под кожей цветут казахские маки,

А в глубинах глаз серебрятся пираний спины.

Её голос льётся, как мёд, тягуче и мягко -

Коль поёт она, то крепко и сладко спим мы.

По канве судьбы она вышивает гладью

Канителью чувств, продев их в иглу расплаты.

Замирает порой душа, на узоры глядя,

Осознав, что каждая строчка зерном проросла там.

Она выбирает себе имена, как бусы,

И пишет их звёздами на ночном небосводе.

Но все упрямо зовут её просто Музой.

Подчас очень тихо зовут. Но она приходит.