Гражданская война.

Моросило дождём по полю…

Не житьё, а одна неволя…

Просвистела, железом, буря,

И затихла, набедокуря.

 

На спине, ремней перекрестье,

Что-то нам на земле нашей тесно.

Ручейками по полю кровь ли?

И дымятся амбаров кровли.

 

 

Дикий свист над степной дорогой.

Ты меня не ругай, не трогай.

Не видать ни земли, ни воли,

Что найдём мы в широком поле?

 

Свист не птиц, а клинков казачьих…

Кто, скажи, обо мне заплачет,

И склонится в земном поклоне?

Эх! Не выдайте, чудо-кони!