Душа поэтессы.
Как же живут мечтания поэтессы?
В них нет загадок, но есть там доля чувств.
В израненной душе, бушующие бесы
Губят обожания творческих искусств.
Опять строки стихотворений вывожу
И на бумаге вновь не то черкаю,
О страхах и сомненьях я пишу,
Но душу снова черти убивают.
Внутри горит, гневится пламя Ада,
Душа кричит в порывах страстных чувств,
А черти…? Черти те лишь рады,
Что удалось поработить младую грудь.
Что делать мне? Себе я не подвластна.
Могу лишь строки молча выводить…
В постели лёжа, будто свечка, гаснуть
И двери в душу резко затворить.
Меня томит прощальная тоска,
Что эхом отдаётся в тиши ночи,
А ночь ведь так мрачна и глубока…
И я одна. Мне некому помочь.
Чу! Я спокойна, будто умерла…
Я больше не дышу! Ночь, слышишь?
Пронзит мне грудь покойная стрела -
В преть мертвячка больше не задышит.
