Прозаики

Не вращайте ретиво глазами!

Потому что от этого вы

Изойдёте такими слезами,

Что сквозь них не видать синевы!

 

Хоть вращать - это круто, вестимо!

Звук гортанный при этом издать!..

Боже Правый, ты как-то прости нас.

Нам, видать, ни черта не видать...

 

Эти тёплые майские грозы

Не намёк ли на крутость Твою?

Ты - Поэт, презирающий прозу

И дарующий власть соловью!

 

Только кто же такое потерпит?!

Как же властвовать можно, любя?!

Загляни в наши дикие степи, -

Мы любви там научим Тебя!

 

Бог услышал и Светлою Тенью

Снизошёл, и ни добр, и ни строг.

Но в глазах Его долготерпенью

Обозначился хитрый итог...

 

Мы стоим перед вызовом просто:

Уж не будет, чем было, больней!

Пусть читает Поэт нашу прозу.

Что, ребята, Он скажет о ней?

 

...Ничего не сказал Вседержитель.

Но ушёл в Свой Последний Полёт...

 

Ну, и как после этого жить-то?!

Кто ж теперь нам детей-то пошлёт?