Космополит

Сомневаются тучки. Клошар на скамейке у Сены

протыкает в бутылку кривым неумытым перстом

виноватую пробку. Встречаются трезво-рассеяным

поцелуем взасос губы горлышка с треснутым ртом.

 

Не совсем комильфо. Этот кислый отстой винограда

не сумел разбудить впечатлительный внутренний мир.

– Очень хочется водки... Так хочется водки, ребята,

как лечил нас под старым мостом на Неве бригадир.

 

Здесь не плохо совсем. Здесь спокойно для космополита.

Только вечно один. Бобылём лет пятнадцать уже.

Часто вижу своих – он икнул, улыбнулся открыто,

– Получил погоняло, как дома – Небритый Роже.

 

Я здесь много читаю. С трудом, но освоил французский.

Это что там у вас – Кальвадос или Курвуазье?

Он нетвёрдой рукой взял стакан, приложился по-русски

и с чеширской ухмылкой Джоконды прилёг на скамье.