Мой Вавилон

Он чем-то похож на Париж,

населённый китайцами.

В Чайна-тауне тухлыми яйцами

торгуют Смок и Малыш.

 

Мурашки в карманах пальто,

что на голое тело.

Эмигрантский квартал Кампанеллы

в фонарях горящих авто.

 

Ватикан в ожиданьи Годо –

ветер Азии горек.

В просолённом Асфальтовом море

утопился стыд за Содом.

 

Шевельнулся мудрый Восток,

притаившийся будто.

Чуткий сон Возлежащего Будды –

игуана с тонким хвостом.

 

Иисус, взлетающий там –

в небе Капакабаны,

видит крылья от Пако Рабана

за плечами смуглых путан.

 

Не к накрашенным куполам

над экспресс-новоделами,

я бреду между древним стенами

по той дороге, что в Храм.