Мой Вавилон
Он чем-то похож на Париж,
населённый китайцами.
В Чайна-тауне тухлыми яйцами
торгуют Смок и Малыш.
Мурашки в карманах пальто,
что на голое тело.
Эмигрантский квартал Кампанеллы
в фонарях горящих авто.
Ватикан в ожиданьи Годо –
ветер Азии горек.
В просолённом Асфальтовом море
утопился стыд за Содом.
Шевельнулся мудрый Восток,
притаившийся будто.
Чуткий сон Возлежащего Будды –
игуана с тонким хвостом.
Иисус, взлетающий там –
в небе Капакабаны,
видит крылья от Пако Рабана
за плечами смуглых путан.
Не к накрашенным куполам
над экспресс-новоделами,
я бреду между древним стенами
по той дороге, что в Храм.
