Да випий пива, друг! Пашли-пашли!

Атлично пишиш. Пи’шуся аж, Брыськ.

Гордысь! Такы Мытькы мутькы

 

Поэзия. Сложнейшее искусство!

И как ты тут себя, друг, ни крути,

Всё вывернеца так… ну, прамо ужас.

А ведь хотел всево лиш пожурить.

 

От вы сейчас мне фыркнете: фу, кучма

Каких-то непонятных фш да вж!

А ведь так говорят все люди русские.

Но кто эт замечает. Никаких.

 

А как же быть ятвягам. Кто? Отку2?!

Каки таки ещё мне босяки!?

И ты хоть кол им почиши на лбу – гад.

Я ж призидзент! А ты тут мне гамнишк.

 

Канають вси од Васьи та Марусьи.

Ну, й нету ни й в хахлив ни ёв, ни щи й.

Куда жа аднясци мне вершы ПушКина,

Коли одни французски там духи?

 

Язык ятвяг грубее будто, виш ли.

Ну-да: дывы, ходы, робы, хвалы.

И это ж вжэ татарскые, хи, вишни.

Куда ты лезеш. Тут у князев псы.

 

Да. Так. Ага. Так я пра шо там – вирши ш.

Зложыв жэ я во, видите, склады?

И всё. Е рыфма, ритм. Чого ты дывысься,

Ек той Баран, хы, на Стрылка, шо Брыль?

 

Комедия тут з вас, пиитк Руси!

 

...зыма ж шэ на 2ри -- а вин мни квит