Скажи, что в тебе есть такого?

Скажи, что в тебе есть такого, чего нет в десятках других?
Фантазия? Обаяние? Стопки прочитанных книг?
Или, быть может, другие стопки, которыми принято мерить водку.
Две, четыре, двенадцать. Ты дьявол, никогда не теряешь пружинистую походку. 

Весь такой сахарный, что аж тошнит.
"Милая, ты покушала? У тебя ничего не болит?"
На рассылку. 
Впору им собирать посылку,
Это верный билет на ссылку.
В Сибирь.

Я била посуду в доме твоем,
Выдирала лохудрам космы.
Ты остался пустым стаканом. Забытием.
Я больше года пытаюсь писать о нем, 
Но в каждой строчки вижу лишь твое имя.
И взгляд лукавый, мол, "как же так вышло, богиня,
Он лучше меня, далеко не святого."

Скажи, что в тебе есть такого?