Водоворот

Иногда в голове - призрак соловья, белым шумом стон - «я бы жил».
Глаз глотает фотонный сквозняк сквозь разбитые миражи
Много слов слишком глупых ртов, слишком низкие потолки,
И рука все сильней дрожит, все сложней отпирать замки.
Белый лист часов не родит поэм, лишь похмелье, артрит и стыд,
Точно ронин-трус, пуст, послушен, нем, этим все еше не убит.
В теле тесно, только вот там, извне, погулял Иероним Босх,
Предлагая воронку, чугун ночей и призывно бурлящий воск.
Я могу один, я могу «all-in», в горле комом - ангина «бы»,
Мой победный хрип – черный ливень птиц, оккупирующих столбы.