Уходить...

(из цикла "Песни Тихого Холма")

 

Уходить. Забываться беспокойными снами,

обнажившими душу, как мякоть апельсина,

что брызгает соком, багрово-кровавым

почему-то. И небо бессильно

 

Взирает на нас свои выпуклым взглядом,

неровно висящим на нитях нейронных.

Живу лишь тогда, когда кто-то есть рядом.

Смысл всей жизни - поиск покоя

 

смятенной души. Я закрыл свои двери.

Сам выковал цепи. Их не откроют.

Верю. Я слишком бессмысленно верю.

Пора бы оставить тело в покое,

 

вырваться вверх и своей оболочки,

уставшей таскать неудобную душу.

Как глупо. В концовке - всегда только точки.

Меня обвиняют: ты сам все разрушил!

 

И тело, и разум сгноил в "одиночке",

намеренно выжигая полосу отчуждения

между ними и миром. И снова - точка.

Опять умирание. Снова рождение.

 

Закашлялась осень. Ломится в окна

листопадом, дождем, набухающим снегом.

Замираю в углу, забываюсь, и словно

время уходит стремительным бегом,

 

забыв обо мне. Всё - снаружи. Снаружи

я - неизменен. Гнию потихоньку,

остываю под действием внутренней стужи.

Белею, как соль во вселенской солонке

 

неправильных снов и растертых мечтаний.

Лишь смех за спиною. Привычное эхо

моих возражений и воспоминаний,

как отравленный ветер горячего цеха

 

на фабрике жизни по переработке

людей на обрывки. Я - не возвращаюсь.

Остаюсь в безнадежно тонущей лодке.

Исчезаю, водоворотом вращаясь,

 

В вечное озеро, где забывают...

Забвенье. Покой одинокой кончины.

Души зовут, обнимают, качают...

Я не вернусь из бездонной пучины

 

моей черно-белой войны...