Про ту же самую любовь

Банальностей много,
Так много, что рука торчит,
Из той банальности, что на Земле лежит
Огромным мусорным покровом…
И все вы, про любовь,
Да про любовь…
А что она вам? Вы ее не узнаете,
Пока знаете, что одиноки,
Помертвевшие, воздух глотаете,
И, галдящие будто сороки.
Да так гордо, будто вы любили.
Это так, ночное развлечение,
К утру же – страсти все остыли,
Пропало дикое влечение,
Исчезло с комнатной и серой пылью.
Собираетесь вот, оба по делам,
И один из вас, задаст вопрос на зло:
«Дорогой (Дорогая), любишь ли меня?»
Так провожая томным взглядом заодно…
Зачем вы стоните , и разве со стыда?
Ведь стонами не вызывали вы
 Потомков
И не пускаете, вы в этот мир подонков.
Не пресекали той черты,
Природной, инстинктивной.
Надевши на себя резину,
Все стоните с довольной миной,
А утром, будто бы с повинной,
Понурив голову шагаете,
Мертвеющими губами хватаете,
Хоть немного воздуха,
Поздно вам,
Всем любить,
Поздно вам…