Экспромт 18.04

***
Тут солнца свет,
А я - с зонтом,
Хоть ливня нет.

В другой руке
Ведёт перо
Чернильный след.

Пишу, чтоб боль
Свою замять
В безмолвный крик.

"Как тяжело!" -
Воскликнешь ты,
А я привык.

Когда беда,
Иль душу рвет
Привычный гул,

Тогда - перо
В моей руке - 
Так сотни лун!..

И прекратить 
Терзать листы -
Как умереть...

Не смей кричать:
"Я не пишу!"
Сейчас и впредь!

Живи, Поэт,
И вознеси
Свой славный стих

Туда, где люд
Увидит суть
В словах твоих.