Творение святое

Нажат курок, душа взмывает ввысь

И Богу отдана она во власть.

А жизнь бездыханная лежит,

У ног того, кто смел её украсть.

 

Как скоро пуля, весело летит,

Со свистом; грохоча наган блюёт...

Убит, - ушёл, - от горя и обид, -

И год почти дитё планета ждёт.

 

Как просто - бах, и обездвижен - труп.

Рожать и рОстить, - тут совсем иное.

Ах, человече, как ты, право, глуп,

Раз губишь в миг творение святое.