Мне больше не снятся весенние рощи...
Мне больше не снятся весенние рощи,
Где пил я когда-то берёзовый сок.
В моих сновиденьях пейзажи попроще,
От края до края лишь белый песок.
И бродит душа по сыпучим барханам,
В какой-то безбрежно-пустынной стране,
Но кажется мне, за гранённым стаканом,
Я снова берёзки увижу во сне.
Ещё не забыты прозрачные дали,
Манящие свежестью вешней зари,
Волнующим кружевом первых проталин,
Где сходят с ума, на току, глухари.
Ещё не забыты лесные напевы
Весёлой колдуньи в горячий висок.
И пусть не последний, и пусть я не первый,
С ладоней её пил берёзовый сок.
А может не пил, и колени не трогал,
А если и пил, то рябиновый мёд...
Пусть память обманет, хмельная дорога
На истинный путь непременно вернёт.
Друзья говорят: "Тут вином не поможешь,
В похмельном тумане не спрячешь тоску.
Пока не найдёшь свою ведьму, похоже,
Бродить ещё долго тебе по песку.
В зелёных глазах, говорят, её сила.
Как глянет, - повяжет тоской до седин,
А если травой колдовской опоила,
Всю жизнь её будешь искать, бедуин".
Мне больше не снятся весенние рощи.
И сердце всё чаще грустить норовит.
И всё ж мои годы на это не ропщут,
Блажен, кто любил и страдал от любви.
