В Прощённое Воскресенье...

Покидая свой кров с деревянным крыльцом,

Поклонившись Алтайским горам,

По Смоленскому тракту, сопливым юнцом,

Уходил я к далёким мирам.

 

Окрылённый мечтой о больших городах,

За незримую выйдя черту,

Мне казалось, что я уходил навсегда,

Взяв из прошлого только мечту.

 

И кружила меня суета городов,

И мечта озаряла мой путь,

И бродил я по свету не ведая снов,

Не жалея о прошлом ничуть.

 

Отчего же всё чаще, тревожные сны,

Из холодных ночей сентября,

Возвращают туда, где в рассветах весны,

Что-то важное, я потерял.

 

Что-то важное, в буднях далёкой тщеты,

В хороводе тех суетных дней,

Где на крыльях, по-детски наивной, мечты,

Слепо грезил о дивной стране.

 

Что-то важное, там, у родного крыльца.

Может в детство обратный билет.

Может, сердцем незрячим шального юнца,

Малой Родины меркнущий свет.

 

Что-то важное, - может последний приют,

Для заблудшей в скитаньях души.

Может слово прощенья. На самом краю.

На пороге у вечной тиши.