Печально чувствовать, что жизнь - дорога,
Что она совсем не Млечный путь.
В дестве ты казался недотрогой,
А теперь оскалом прикрываешь грусть.
Разбитый фордик мчится в никуда,
В нем ты, наверняка, впервые, счастлив.
В окошках все мелькают города,
А дома кофе и, возможно, вафли.
Мечтаешь о Чикаго и Нью-Йорке,
Топтать ботинки по Бродвею.
Но... Депрессия под Тома Йорка,
И лишь "Ночные бабочки", порою, вдруг жалеют.