Эх, мама...

Ты с детс­тва зап­ле­тала мне ко­сич­ку,

Чтоб это у ме­ня вош­ло в при­выч­ку;

Учить­ся зас­тавля­ла на «от­лично»

И юбоч­ки мне ши­ла до ко­лен.

 

Ты уши про­колоть не раз­ре­шала,

Хо­тела, что­бы я всег­да мол­ча­ла

И чтоб с ут­ра до ве­чера чи­тала;

Чтоб из­бе­гала неп­ри­лич­ных тем.

 

О ма­ки­яже слы­шать не хо­тела

И зав­сегда мне на­ходи­ла де­ло,

А что­бы те­ло дол­го не ху­дело,

Ме­ня кор­ми­ла слов­но на убой.

 

Но год за го­дом де­воч­ка взрос­ле­ла,

От чте­ния, ес­тес­твен­но, ум­не­ла.

И вот нас­та­ло вре­мя — об­нагле­ла

И бой­ко ста­ла спо­рить я с то­бой.

 

О, ужас! — ста­ла я хо­дить на тан­цы!

Влюб­лять­ся, раз­вле­кать­ся, це­ловать­ся,

И ночью тём­ною до­мой яв­лять­ся,

И пра­вила без­божно на­рушать.

 

И ко­сы рас­пускать свои как гри­ву.

И, на уро­ках в шко­ле став ле­нивой,

При этом всём ещё весь­ма смаз­ли­вой,

Из до­ма ста­ла час­то про­падать.

 

А пос­ле, ма­ма, ста­ло толь­ко ху­же:

Неп­ра­виль­но­го выб­ра­ла я му­жа:

Мне от­че­го-то до­рог стал и ну­жен

Не тот, ко­го пла­ниро­вала ты.

 

Ну и в кон­це кон­цов те­бя до­била:

Я сы­на ро­дила и не спро­сила!

И, нап­ле­вав на всё, что ты вло­жила,

Не ста­ла ис­полнять твои меч­ты.

 

Не оп­равдав вы­соко­го до­верья,

Бы­ла то­бою из­гна­на за дверь я,

А на про­щанье в ка­чес­тве при­мера

Ты при­вела мне млад­шую сес­тру.

 

Но мча­лись го­ды, как в ка­лей­дос­ко­пе,

Ты всё счи­тала, что жи­ву я в жо­пе,

И, час­то свой на­вязы­вая опыт,

Ре­шила, что всег­да те­бе я вру.

 

А я не вру! Всё у ме­ня от­лично!

Ну да, не так всё по­лучи­лось в лич­ном,

За­то есть ува­женье и при­выч­ка,

И спут­ни­ком до­воль­на я впол­не,

 

Но сто­ит мне хоть раз те­бя пос­лу­шать,

Иль с ду­ру при­от­крыть нем­но­го ду­шу,

Как жизнь ста­новит­ся нам­но­го ху­же –

Ну так не лезь с воп­ро­сами ко мне.

 

Ког­да зай­ду к те­бе я по до­роге,

Уж луч­ше встреть, как в детс­тве, на по­роге...

Про­ходят все ба­талии в ито­ге –

Так пусть идут; по­ра о них за­быть.

 

Ты луч­ше мне чай­ку на­лей с мо­роза,

При­ми из рук бу­кетик из ми­мозы...

На­веч­но в сер­дце прош­ло­го за­ноза,

Но... С Праз­дни­ком! И бу­дем даль­ше жить.