А завтра праздник, женский день,
А в переходе свой базар,
Идёт, торговля всем, чем можно.
Вот кто-то продаёт носки,
А кто-то импортный парфюм.
Портрет простым карандашом,
Рисует худенький художник.
«Толкает» пьяный музыкант,
Кому-то старый свой костюм.
А завтра праздник, женский день,
Букеты раскупают бойко.
Цена потрёпанных цветов,
Порой взлетает до небес.
Звучат слова: «Почём? Почём?
А тот букетик стоит сколько?»
Купюры падают в карман.
- Вам с целлофаном или без?
Старик, в потёртых башмаках,
В пальто потерянного цвета.
Очки, с чуть треснутым стеклом.
И серый, старенький берет.
- Продай мне доченька цветок.
Поверь, что денег больше нету.
И подаёт ей пять рублей,
Слезу свою, смахнув, в кулак.
«Ты, что старик, совсем больной». -
Хохочет громко, продавщица: -
«Сегодня ты за пять рублей,
Не купишь даже, пыли горсть.
Хотя, могу продать тюльпан,
Жаль, стебель утром обломился.
Подаришь бабушке своей,
Иди, глаза мне не морозь».
Печально улыбнулся дед:
«Ну что сказать - спасибо дочка.
Старуха у меня лежит,
С постели вовсе не встаёт.
Я за лекарства всё отдал.
Нет денег на твои цветочки.
А этот бабке в самый раз.
Ведь завтра праздник - женский день».
Вдруг парень вышел из толпы.
Взгляд острый, хлёсткий и колючий.
В армейской куртке, а в руке,
Раскрытый, тёмный кошелёк.
« А ну ка, собери букет,
Да так, чтоб, был он самый лучший». -
И продавщице протянул,
Четыре тысячи рублей.
По переходу брёл народ.
Уставший, хмурый и голодный.
На улице весенний снег,
Пытался скрыть наш вечный стыд.
Ушёл! Букет, прижав к груди.
Старик с душой, большой, свободной.
Ему сегодня Бог вернул,
Давно забытые долги.
Андрей Степанов 28.02.2016.
-
